sábado, 23 de agosto de 2014

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Se nos marcha la Sinde. Y lo hace en un castizo: Con el culo al aire. Acompañada de Delfín (el Teddy Bautista), encausado por insólitos manejos en la SGAE. Ya no sale en las fotos con el Teddy, ni almuerza con  el coro de marionetas de La Zeja. Se aleja como llegó, con una mano delante y otra detrás, sin conseguir que se apruebe su aciaga Ley, dejando en la cuerda floja el Canon Digital Fascistón, que según declaraciones de su kolega, el Bautista: “Se pagaba y punto”. Normal. Todo quedaba en casa. La recaudación iba directamente a los beneficiados y a vivir que son tres días. Los corifeos de La Zeja deberían organizarles una cena-homenaje. Nos abandona en el momento en que los jueces siguen dictando sentencias favorables y creando jurisprudencia, eximiendo a las páginas de enlaces de cualquier responsabilidad delictiva. La gloriosa Ley; impuesta directamente desde los Lobbys yanquis; hace aguas. Ovación y vuelta al ruedo. Torero.


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Se nos va Zetajeta.

Acompañándolo en su larga emigración hacia la dolce vita de superjubilado, marchan hermanados los capillitas de la Moncloa. Les sigue el coro de obispillos de la Zeja, las subvenciones bellacas, los incontables estómagos agradecidos. Transitan ligeros, en su éxodo por el desierto del olvido. Los pesebreros, el laicismo revanchista y analfabeto, la parcialidad ágrafa de la memoria histórica, la endogamia política y sanguínea, en ciertas autonomías, era casi incestuosa (políticamente hablando). Se derrumbaron los reinos de Taifas de las Baronías, con notable estrépito (si un tiempo fuertes, ya desmoronados), que diría Quevedo. Astutamente se ocultan los abrazafarolas y todas las conjunciones mundiales planetarias han desaparecido de una falsa galaxia de los mundos de Yupie. Los incensarios se han apagado. Caminado despacio (siempre a la verita suya), los monaguillos del culto a la personalidad y todos los paniaguados que se acercaban al sol mas calentito. Lo que diferencia a Zetaolvido del españolito de a pie, es su situación geométrica: Horizontal, la del expresidente; contando nubes desde su hamaca; en chalet de lujo. De soslayo y en escorzo, mirando con mala leche, la del cabeza de familia que ha regresado al piso de sus padres y solo puede contar los leuros que le quedan para terminar el mes. Gracias a la gestión del mentado individuo. Chapeau. Orejas y vuelta al ruedo. Imposible estadísticamente hacerlo peor. 

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Un Poema: La imagen del rey recibiendo en su despacho al representante de Dios sabe ande. El rostro del monarca (demudada la color) ante la presencia del analfaburro era un  intenso poema. No es necesario tener vocación monárquica para comprender que hay momentos en los que el Rey se gana la soldada con creces. Verse obligado por razones de estado a  recibir, como si de un ciudadano se tratara, al colega de los que pretendían ponerlo en el punto de mira (literalmente), es un trago que se resuelve con gallardía y oficio. Ejemplo de vivencia de la democracia con toda sus grandeza y miseria. Lidiar airosamente con quienes no respetan la libertad, aquellos que propugnan el fascismo mas rancio y xenófobo. Personajes que; aprovechando el coladero de la política; muestran la piel de cordero para dinamitar el sistema desde dentro. Surrealismo sublime. Manda güevos que estos fulanos estén cobrando del erario público, en tanto hay padres de familia que hacen filigranas para llegar a fin de mes.  Con un trago como este, Su Majestad se ha ganado Nómina y Paga Extraordinaria. 

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                                        AGOREROS  Y  VOCINGLEROS




Nos rodean por doquier. Ellos siguen a lo suyo. El agorero haciendo gala permanente de la imparcialidad y tolerancia que le caracteriza. Ofreciendo castigos divinos cuando no salgan a flote los de su cuerda. Temibles plagas, escasamente bíblicas, que amenazarán la sociedad en el supuesto de que otras opciones ideológicas, que no sean de su palo, resulten elegidas por los ciudadanos. El vocinglero es un ente más nefasto, si cabe. Falto de lectura, nadie le informó de la villanía y parcialidad que toda ideología conlleva en su génesis. Cualquier convicción, religión, filosofía o doctrina es excluyente o intolerante por naturaleza (moléstense en leer libros), incluidas las redentoras creencias del vocinglero. La génesis de una ideología se origina basada en la exclusión y división del mundo entre ellos (poseedores de la razón) y los otros. Pero el vocinglero erre que erre. Continúa vendiendo a destajo una utópica moto. Alabando  los beneficios sinnúmero que otorgará la aplicación de su dogma al ser humano, cuando todos lo sigan ciegamente (previa destrucción de los credos ajenos). Nadie le ha explicado al cenutrio el ocaso de las doctrinas. Nunca visitó una biblioteca para descubrir la destrucción y el dolor que los axiomas ideológicos han provocado en la  humanidad. El vocinglero es poseedor de una visión de túnel, y su entorno conceptual es el de una mula torda con anteojeras, dando vueltas eternamente a la noria, Los teorizantes con frecuencia suelen ser personajes con una cierta querencia por la molicie y la bohemia.  Desertores del arado, que en lugar de dedicar sus ocios al esfuerzo, eligen concentrarse en elaborar tesis y teorías peregrinas, para joder masivamente a la humanidad. Aplicando la estadística a la causalidad de todas las miserias, guerras y barbaridades perpetradas en la historia, se descubre que detrás de cada una de ellas, siempre andaban uno o varios de estos esperpentos. Filosofando y adoctrinando masas, como es mandado. Sin obviar motivos económicos paralelos (o de otro cariz); han sido los credos pergeñados por aquestos fantoches, las razones motoras que han separado o desgarrado a la humanidad. Toda doctrina nace perversa en si misma, dado que para su preeminencia ha de aplastar, ignorar y oponerse a los que piensan de manera distinta. Todo credo es excluyente e intolerante por naturaleza. No nos dejemos engañar. Su aplicación práctica deviene germen de fanatismo y grisura intelectual. Al vocinglero y al agorero, estos menesteres se les antojan escasamente importantes. Encerrados en su capsula del tiempo, siguen con su melodía añeja, sin detectar que ese disco, y la ranciedad de sus propuesta ya están rayados hace tiempo. El agorero, seguirá predicando en el desierto las consecuencias nefastas para la sociedad, si ésta no secunda sus dogmas mesiánicos y sectarios. Para el vocinglero, apenas existe redención. Es del tipo de fulano que; cuando es conducido por las fuerzas represoras en un autobús; para ser almacenado en un estadio de fútbol; o acompañado amablemente por sus camaradas a un oscuro sótano para sacarle brillo en el lomo, va cantando por el camino aquello de: ¡Que buenos son. Que buenos son, que nos llevan de excursión! Patético.

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                                               La espantá de Zjeta




Los sevillanos tienen su madrugá y ahora la política española tiene su espantá. Una espantá a lo Curro Romero cuando el morlaco se gastaba cuernos del catorce. Esa es la que ha pegado el estimado Zetajeta, después de jugar; como niño en patio del colegio;  a “te la llevas”. Ahora me voy. Ahora vengo, que guapo soy, que gracia tengo. Los ciudadanos se lo han agradecido. También algunos allegados  políticos que no deseaban acompañarle en su caída cuando comprendieron que estaban ante una mojama (políticamente hablando), una momia azteca disecada y con la ceja en salazón. Los delfines, barones y demás señoríos permanecen al acecho del poder y con el colmillo afilado, destilando ponzoña (políticamente hablando) para eliminar los posibles obstáculos. Zcaspa se nos va y nos deja huérfanos de milongas y cantinelas de madrugada. Echaremos de menos su verbo hábil, su bonhomía desbordante, el triangulo equilátero de la ceja. ¿A que sol se arrimarán ahora el artisteo de La Zeja? Siempre nos quedará París, o lo que es lo mismo, siempre nos quedará la  Sinde, la Ministra de Cultura que intentó acabar  con la cultura en Internet. ¿Podrá vivir el ciudadano sin las soflamas encendidas de este hábil orador, creador de cantinelas varias, de letras de tango arrabalero que enmascaraban la realidad? Será difícil la supervivencia sin este sumo sacerdote capaz de transformar el  agua en vino y vendértelo como reserva a precio de oro. Nos sentimos huérfanos de Zcaspa. Tanto tiempo acompañando nuestras cuitas con sus promesas vacuas, oficiando la ceremonia del embuste cotidiano y la descalificación ajena, se había convertido en algo familiar. Es extraño que las masas encendidas no se lancen a la calle pidiéndole a su profeta que no se vaya, que las muchedumbres no hayan invadido la Cibeles, como si de una Copa del Mundo se tratase para solicitarle a este delantero que no siguiera colocando goles en propia portería. Zruina se nos va. Y lo hace por la puerta grande. Camino de una jubilación dorada, y llamando bellacos a  aquellos a los que les ha quitado sus derechos adquiridos para pagar el resultado de sus milongas. Hay que tener un Master en bellaquería o ser un inconsciente, o simplemente vislumbrar el futuro con mansión de lujo, sueldazo y chófer del que comenzará a disfrutar en breve. En tanto, aquéllos que ha masacrado, no volverán a recuperar poder adquisitivo en la vida. Luego llegarán las palmaditas en la espalda de alguna multinacional que le ofrezca una pasta por hacer de consejero (cierto es que puede aconsejar, como experto, sobre modos y maneras de arruinar un país) y el resto del mundo se habrá olvidado de Zlapa. Preocupados en llegar a fin de mes. Otros problemas inmediatos nos ocuparán y nos iremos olvidando del autor de nuestras congojas. Una jugada maestra. Quizás el único pecadillo de Zapatero haya consistido en ser un panoli (políticamente) que se ha creído a si mismo. O quizás se lo hayan hecho creer sus acólitos, ensimismados en ese culto a la personalidad (ya muerto y enterrado), que ha caracterizado el nefasto Zapaterismo. Si extrapolamos el caso ZP a una empresa privada, la historia será fácilmente comprensible para los que todavía dudan. Imaginemos una empresa que asciende a un alto cargo a uno de sus trabajadores, le da los medios y las posibilidades para fomentar la marcha de la misma. El fulano se dedica a la dolche vita y a dilapidar el dinero de la empresa. La hunde en la ruina absoluta y con sonrisa profidén sigue prometiendo y echando la culpa a otros. Como recompensa, la empresa le jubila con un sueldo obsceno y nivel de vida obtenido en base a su eficacia y efectividad en el cargo. Si señor. Con dos güevos. 

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                      EL CUENTO DEL FILÓSOFO

Cuentan que en la antigua Hélade (Grecia para los amigos) un grupo de discípulos departía todos los días en el Ágora con su maestro, un anciano filósofo al que veneraban y también respetaban (eran otros tiempos). El Maestro tan sólo manifestaba una manía u obsesión que consistía en ubicarse en el centro geométrico del lugar que ocupasen. De este modo si departían en una esquina, el filósofo se situaba en el centro y sus discípulos amablemente (ya dijimos que eran otros tiempos) a ambos lados para departir sobre lo divino y lo humano (que no es moco de pavo). Así desarrollaban sus cuitas un día tras otro. Adoctrinados en el arte de la urbanidad y la tolerancia (otros tiempos, vaya) a ninguno de ellos se le ocurrió nunca preguntar o simplemente comentar acerca de la decisión un poco obsesiva-compulsiva de su mentor. Pero como en todas las sociedades cuecen habas, es acostumbrada la aparición de un iluminado, un cantamañanas o un simple inútil (que posteriormente alcanzan puestos eminentes), que no alcanza a comprender la importancia del silencio. De este modo el díscolo alumno un día osó preguntarle al maestro acerca de su inocente obsesión. El maestro sonriendo ante la osadía y con urbanidad exquisita (no recuerdo si he dicho que eran otros tiempos) apretó afectuosamente el hombro del osado y le indicó con el índice.
 -¿Quieres saber por que siempre me sitúo en el centro geográfico de las cosas. Es muy simple (cacho patán, pensó) –contestó sonriendo- Cuando estas en el centro de algo, comprendes que todo lo demás, queda en los extremos. Por mucho que traten de engañarnos la geometría no falla.
El  alumno se retiró a meditar, babeando copiosamente, sobre la profundidad de la frase del Maestro que sonrió mirando a su alrededor.

PD: Dedicado con cariño al bipartidismo político, generador de coaliciones bastardas y alianzas contranatura. O donde dije digo, digo Diego.



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                                               El caso BILDU




Aquí mis primos del Constitucional han metido la gamba con arte y tronío. Como dios manda. Los chicos malos están de  nuevo en el juego político. Después de sus últimos fracasos han sabido adaptarse a los tiempos y se han hecho un lifting de urgencia. El look batasuno; féminas de aspecto masculino con el pelo cortado con una segadora y el rostro hosco (o asqueado, vaya usted a saber); han sido sustituidas por otras con apariencia más españolaza. (Y olé). El toque de perroflauta que se gastaba el sector masculino, camisetas mugrientas, pelos de estropajo y rostro nuevamente hosco (o asqueado),  que invitaba a darles una caritativa monedita, también ha recibido un lavado de cara. Una perfecta operación de camuflaje para poder aferrarse a las nóminas que les pagan todos los españoles, y no trabajar en el andamio. Somos de un demócrata y un progre que te rilas. Los chicos traviesos nos han colocado sus hombres de paja, pero en las fotos y reportajes se siguen viendo en el fondo los mismos caretos traumáticos de siempre. El lobo con collar de cordero, para dinamitar el sistema desde dentro. Lo han conseguido con el beneplácito de aquellos que nos representan (tan demócratas ellos, tan progres ellos), pero sin preguntarle al ciudadano que paga de su bolsillo cual es su opinión. Quienes van a sufrir a estos personajes no serán aquellos les han abierto las puertas. Los ejecutores de este dislate, relajaran sus esfínteres, cómodamente, en sus poltrona. Condenados a diario un puñado de valientes a lidiar en los ayuntamientos, en las calles, viéndose rodeados de una pestilente ideología filonazi, que además maneja fondos públicos. Vivirán en la zozobra de tener que verse cada día rodeados de energúmenos con un RH diferente. Se jugarán el tipo por hacer bien su trabajo. Serán héroes a su costa (y a costa de quienes les han metido en esto). Y como triste compensación sólo les quedará mentar el árbol genealógico de los patanes cuya tibieza ha conducido a esta situación. Dediquemos una oración para que quienes representan al ciudadano en las instancias judiciales, no se conviertan en paniaguados del partido político de turno, en lugar de velar por el interés del ciudadano.